Bocage - Oito Sonetos

Magro, de olhos azuis, carão moreno, Bem servido de pés, meão na altura, Triste de facha, o mesmo de figura, Nariz alto no meio, e não pequeno; Incapaz de assistir num só terreno, Mais propenso ao furor do que à ternura, Bebendo em níveas mãos por taça escura De zelos infernais letal veneno; Devoto incensador de mil deidades (Digo, de moças mil) num só momento, E somente no altar amando os frades; Eis Bocage, em quem luz algum talento; Saíram dele mesmo estas verdades Num dia em que se achou mais pachorrento.	Apenas vi do dia a luz brilhante Lá de Túbal(1) no empório celebrado, Em sanguíneo carácter foi marcado Pelos Destinos meu primeiro instante. Aos dois lustros(2) a morte devorante Me roubou, terna mãe, teu doce agrado; Segui Marte depois, e em fim meu fado Dos irmãos e do pai me pôs distante. Vagando a curva terra, o mar profundo, Longe da pátria, longe da ventura, Minhas faces com lágrimas inundo. E enquanto insana multidão procura Essas quimeras, esses bens do mundo, Suspiro pela paz da sepultura. 1 -> Setúbal 2 -> aos 10 anos
Sobre estas duras, cavernosas fragas, Que o marinho furor vai carcomendo, Me estão negras paixões n'alma fervendo Como fervem no pego as crespas vagas. Razão feroz, o coração me indagas, De meus erros e sombra esclarecendo, E vás nele (ai de mim!) palpando, e vendo De agudas ânsias venenosas chagas. Cego a meus males, surdo a teu reclamo, Mil objectos de horror co'a ideia eu corro, Solto gemidos, lágrimas derramo. Razão, de que me serve o teu socorro? Mandas-me não amar, eu ardo, eu amo; Dizes-me que sossegue: eu peno, eu morro.	O céu, de opacas sombras abafado, Tornando mais medonha a noite fea, Mugindo sobre as rochas, que saltea, O mar, em crespos montes levantado; Desfeito em furacões o vento irado; Pelos ares zunindo a solta area; O pássaro nocturno, que vozea No agoireiro cipreste além pousado; Formam quadro terrível, mas aceito, Mas grato aos olhos meus, grato à fereza Do ciúme e saudade, a que ando afeito. Quer no horror igualar-me a Natureza; Porém cansa-se em vão, que no meu peito Há mais escuridade, há mais tristeza.
Ó trevas, que enlutais a Natureza, Longos ciprestes desta selva anosa, Mochos de voz sinistra e lamentosa, Que dissolveis dos fados a incerteza; Manes, surgidos da morada acesa Onde de horror sem fim Plutão se goza, Não aterreis esta alma dolorosa, Que é mais triste que voz minha tristeza. Perdi o galardão da fé mais pura, Esperanças frustrei do amor mais terno, A posse de celeste formosura. Volvei, pois, sombras vãs, ao fogo eterno; E, lamentando a minha desventura, Movereis à piedade o mesmo Inferno.	Negra fera, que a tudo as garras lanças, Já murchaste, insensível a clamores, Nas faces de Tirsália as rubras flores, Em meu peito as viçosas esperanças. Monstro, que nunca em teus estragos cansas, Vê as três Graças, vê os nus Amores Como praguejam teus cruéis furores, Ferindo os rostos, arrancando as tranças! Domicílio da noute, horror sagrado, Onde jaz destruída a formosura, Abre-te, dá lugar a um desgraçado. Eis desço, eis cinzas palpo... Ah, Morte dura! Ah, Tirsália! Ah, meu bem, rosto adorado! Torna, torna a fechar-te, ó sepultura!
Meu ser evaporei na lida insana Do tropel de paixões, que me arrastava. Ah! Cego eu cria, ah! mísero eu sonhava Em mim quase imortal a essência humana. De que inúmeros sóis a mente ufana Existência falaz me não dourava! Mas eis sucumbe a Natureza escrava Ao mal, que a vida em sua origem dana. Prazeres, sócios meus e meus tiranos! Esta alma, que sedenta em si não coube, No abismo vos sumio dos desenganos. Deos, oh Deos!... Quando a morte a luz me roube, Ganhe num momento o que perderam anos, Saiba morrer o que viver não soube.	Ó retrato da Morte! Ó Noite amiga, Por cuja escuridão suspiro há tanto! Calada testemunha de meu pranto, De meus desgostos secretária antiga! Pois manda Amor que a ti sòmente os diga Dá-lhes pio agasalho no teu manto; Ouve-os, como costumas, ouve, enquanto Dorme a cruel que a delirar me obriga. E vós, ó cortesãos da escuridade, Fantasmas vagos, mochos piadores, Inimigos, como eu, da claridade! Em bandos acudi aos meus clamores; Quero a vossa medonha sociedade, Quero fartar o meu coração de horrores.

Oito Sonetos, de Bocage